Le poète creuse son histoire

Clown

Mercredi

Il est minuit au bistrot

La soirée se conclut pourtant

La ville suinte à grosses gouttes dans l’ombre au dehors

La terrasse muette est toute rangée

Les chaises empilées

Les tables rincées

Les verres happés

Par les mains des derniers prétentieux avalant debout leur liquide

Clopin-clopant

Au-dedans le serveur s’active à tout rendre propre

Affolés

Son balai

Sa serpillère

Son gant et son mégot fumant

La musique n’est plus

L’incertain n’a plus de décor pour exprimer son désir de vivre

Et pourtant

Une table résiste

Dans le coin à droite

Un grand blond et un ptit brun

Amusent leurs mains

Autour d’un gros verre tournant à vide

Ils font public face au mec

Sa dernière danse trémoussant un corps

Toujours prêt à défiler devant les glaces

Leur reflet coquin

Pour un égo décentré

En quête de flatterie

D’une voix déraillée

Grillée

Ils applaudissent

S’invite alors le clown

Espoir

Un type haut perché

Vêtu d’un rien chiche

Il sourit au serveur copain

D’un regard imbibé

Il prête ses longs doigts aux touches d’un ptit accordéon

Naissent quelques airs populaires

Fiables

Un duo alors s’improvise

A l’abri du monde déjà endormi

Ne dure point

Qu’importe

Un ptit ballon empli de marron

Récompensera le héros

Vite reparti

Le public fuira aussi

Sauf

Saint-Do

Les talons hauts perchés claquent en duo le bitume sec

                                                                                   troué

En amont de la rue de la forge

                                   croisant avec Saint-Do

Les bas filés

les jupes racornies

               froissées

la chair indistincte

                               tirent l’œil affuté du poète

                                                                 en vadrouille

                                                                            dans le quartier aux allures incertaines

jouet du vent ciselant son visage fatigué

Une lumière

      fade

         alerte en spot le choix

                                                    Une porte grise

                                                                      défraîchie

                                                     veille dans un coin à droite

     L’entrée étroite suggère les marches

infamantes

excitantes

bancales

 Une échappée de l’ennui

Orage

Ses éclats lumineux brisent le ciel

                                                            lourd

                                                             tendu

                                                             pris

Il crie sur nos vanités bavardes

                  nos jours fixés

                                    figés dans le semblant

                                                            drogue de nos avoirs tristes

Il pleure à flots

                         secoue le décor

                          ses héraults idiots calés derrière les volets clos

Il s’essouffle

Le ballet continue

Il reviendra

                plus fort

                 plus dur

Une lampe éclaire des livres

                                    un bureau

Le halo clignote

Le poète s’éveille

Sa pointe dévale le papier en mots noirs

suit l’appel naturel

Une cadence

L’incertain décalé mène la danse

L’instant vivra

Traces sur un carnet

replié

enfermé